Has parado el tiempo en mi habitación
y sigo dando cuerda al reloj
una y otra vuelta.
Todo llega, todo pasa
...nada queda.

Esta es la historia que quería contar
como las cosas vienen y de pronto ya no están
como los besos desaparecen en el aire
y tus palabras no las escucha nadie.
Esta es mi historia de nunca acabar.
Buscar frases para recordar
y luego pensar versos para rimar.

La persona no se mide en palabras
ni tampoco en el tiempo que pasa.
Es fácil darle vueltas al minutero,
pero no tan fáci hacer de tu vida un merendero.

Esclavos del tiempo
llevan engranajes como esposas
atados a la muñeca para saber la hora,
la hora de su muerte,
de perderte.
Las horas que se pierden
delante de un cofre cerrado
esperando encontrar la felicidad en pedazos dorados,
esperando encontrar la felicidad en tus brazos.

Yo ya me he cansado
Ese cofre no tiene ni llave ni candado
y aún así está cerrado.
Punto y final.Tu vida es mi delito
y perseguirte mi condena,
si no te mueres cadena perpetua
Borrame la memoria, el olvido no recuerda.

*Antonio Blanco Portillo (Yo)*

Piso sobre barro
me quito los zapatos
y me hundo más abajo.

Rebusco para encontrar en el sofá
el mando para cambiar de canal,
...solo encuentro arena de playa
que me recuerda algun deseo
de tú y yo sin nada.

Cambio porque estoy harto de ver
combates en los que tengo que perder.
Otra vez...

Hago la cama
y te encuentro entre las sábanas.
Te escondiste entre mis sueños
después de haberte acompañado a la parada.
Otra vez la arena de playa.

Lavo los platos
y tus ojos me dicen que bese tus labios,
como siempre sucias mis manos.
Enciendo el horno a tantos grados
y mi mano se quema por tantos lados.

Muevo el café
pero sabe salado
Remuevo el mar
y se convierte en helado.

Me quema la arena,
me enfrían tus piernas.
Son solo tus venas
heridas sin metas.

Mojo la arena,
se enfrían tus piernas.
El mar se te lleva.
El olvido no recuerda.

Piso sobre barro
me quito los zapatos
no olvido el tacto de tu mano
o el sabor de tus labios en un plato,
y extiendo una manta en la playa
para hacerte el amor en la cama.

Son tantos los deseos
y tan pocos los sueños
que quiero hundirme más abajo
para quizás poder vivirte estando muerto.

Piso sobre barro.
Te compro un secador,
enciendo la radio
y calientas mi amor.
Quizás algún día el televisor
dé las noticias del auténtico corazón.
Quizás algún día las rimas
enseñen al poeta a pisar sobre arena más fina,
tan fina que ni Dios sepa que exista,
tan fina que solo la poesía sea más lista.
Y solo quizás algún día
el barro se convierta
en lo que soñó el poeta:
La metáfora materialista.

*Antonio Blanco Portillo (Yo)*

"Nadie dijo que la poesía se tenía que entender a la primera"